La poesía

Revolotea
                   Aquí
Un poco en el aire
Un poco en el pecho
La poesía no tiene alas
Tiene garras cristalinas
¿Qué hacer con ella?
Se enferma entre mis poros
proclama mi silencio
desconoce lenguaje
coagula la sangre
                                 Asfixia
                                 Asesina…
Fantasma que da vida
                    que la arrebata
Pero es sólo…
                            Acaso será…
Acaso prefiera mejor la muerte
su abstinencia poética
El que escribe sufre
                            ¿ O no Guillermina?
la dejo en tu manos
-simple ingenuidad la mía-
siémbrala en tu pecho de vida
mientras sueño lagartijas.

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