La poesía
Revolotea
Aquí
Un poco en el aire
Un poco en el pecho
La poesía no tiene alas
Tiene garras cristalinas
¿Qué hacer con ella?
Se enferma entre mis poros
proclama mi silencio
desconoce lenguaje
coagula la sangre
Asfixia
Asesina…
Fantasma que da vida
que la arrebata
Pero es sólo…
Acaso será…
Acaso prefiera mejor la muerte
su abstinencia poética
El que escribe sufre
¿ O no Guillermina?
la dejo en tu manos
-simple ingenuidad la mía-
siémbrala en tu pecho de vida
mientras sueño lagartijas.
Comments
Post a Comment